Es de noche. Pueden ser las once o las tres. Las olas golpean la pared de la casa con tanta fuerza que pareciera que en cualquier momento los cimientos van a desenterrarse de la arena y salir navegando. Una casa-barco, de dos pisos. Abajo funciona una panadería, arriba la casa, tipo loft, construida en la orilla cuando no había ley que lo impidiera. De un lado el mar, del otro, la calle de arena de Cova da Onça -Cueva del Leopardo- donde se alinean la mayoría de las casas, todas pintadas de colores estridentes, todas bajas. Un temporal inundaría el lavadero. Porque el balcón, que tiene el mismo ancho de la casa, unos cuatro metros, no da al mar, el balcón y los ventanales de madera dan a la calle principal. Al mar dan el lavadero y el baño. En un pueblo donde las abuelas salen a pescar con sus nietos, la vista al mar no significa ocio. Seguir leyendo
No importa que esté nublado desde hace días. Ni que ciento veintinueve diputados voten a favor de un estatuto donde cualquier persona a partir de los veintiuno puede portar un arma, y sólo ocho voten en contra. No importa que esa misma cámara no legalice el aborto y prohíba hasta la pastilla del día después. No importa. No importan los martillazos de la obra de al lado. Ni que todavía no me hayan pagado una nota que salió publicada en marzo. No importa que los pasajes de avión aumentaron junto con el dólar. No importa el tránsito, ni las aguas podridas de la Bahia de Guanabara, no importa nada cuando canta Mãeana.
Las palmeras brasileñas de 