Queridos amigos y amigas, llegó el gran día: mi libro Recetas de Familia está ya  en los kioscos. Vuelvo a compartir con ustedes la tapa y la introducción que yo escribí con mucha emoción. Espero sus comentarios sobre mi “bebe” recien nacido.

LA CELEBRACION DE LA MESA

Nací en una familia en la que la comida
siempre fue sagrada. Tirar pan era
pecado y apoyarlo al revés, también.
Ofendía a Dios. La mesa era un altar
donde celebrábamos que estábamos
juntos, que éramos una familia.

Calladitos y conteniendo la risa que nos
provocaba quién sabe qué, los chicos
asistíamos sin chistar. El plato se comía
entero y la boca permanecía cerrada.
En ese momento, sólo hablaban los
mayores: papá, mamá y los tíos.

Si era invierno y de noche, bagna
cauda. Si era mediodía, empanadas
y pasta casera con estofado o pesto.
No había comida rápida ni gaseosas ni
Cajita Feliz. Menos aún televisión. Sí
mamá y papá de tiempo completo. Sí
patio interminable con perros y gatos
que crecían con nosotros. Sí mucho
amor. Sí contención… y límites. Sí
hogar encendido y scones calentitos.

Si aquello no era la felicidad, se le parecía

bastante. Pero no nos dábamos cuenta.
La cotidianeidad convertía en ordinario
un rito de orden sobrenatural, y la
adolescencia, que ya ardía en nuestras
mejillas, nos urgía a levantar vuelo.

Pasaron muchos años hasta que
comprendí que aquella manera de vivir
estaba llena de magia. Fue cuando tuve
que preparar mi mesa, en mi casa. Ya
no estaban papá y mamá. La mayoría de
mis tíos, tampoco.

Fue entonces cuando la cocina volvió
a ser templo, y la harina y el ajo y el
aceite y el pan con manteca recobraron
aquellos viejos dones y se estacionaron
en la alacena con sabores y dulzuras
remotas. Venían a alimentar a los
míos. A mi hijo, que empezaba a
crecer; a mi esposo; a la familia que llegó
con los nuevos tiempos; a los amigos que
elegí con el alma.

Fue entonces cuando recordé todo. Yo,
que jamás había tocado un cucharón,
sentí que estallaba en mí un yo nutricio
desconocido, al tiempo que una
imprevista destreza germinaba en mis
manos y las hacía florecer en tartas y
panes y budines y pesto y mermeladas.
La celebración, aquella celebración,
había renacido.
Así nació este libro, que está lleno de
recetas, pero no es un libro de cocina.
Es una sucesiva y aromática serie de
infinitas gracias y de un amoroso
reconocimiento hacia mis raíces. En
cada plato, en cada ingrediente, hay un
recuerdo que explica mi ADN.
Es un libro para recordarme y para
llevarme de regreso a lugares que el
tiempo me hizo pasar por alto.

Queridos amigos: espero los comentarios. Cariños a todos.