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Pude entrar: unas señoras sudafricanas me cobraron 1000ZAR, unos 120 dólares (precio oficial: 1400ZAR) por la entrada de la categoría más baja. Mucho dinero, pero el mejor gastado de mi vida. A los diez minutos estaba sentado a pocos metros del negro Pelé, tras un par de gambetas argentinas a los muchachos de los controles. A mi alrededor, los privilegiados participantes del Congreso Fifa: a mi izquierda el representante de Cuba, un poco más abajo el de Mozambique, atrás el de Yemen. Sepp Blatter ejerce un manejo geográfico de la caja aún más hábil que el de Néstor Kirchner. No olvidemos que el partido fue dirigido por dos uzbekos y un kirgistano.

Pero, debo confesarlo, hasta Sepp Blatter me cayó bien. “We did it”, dijo. “This is Africa’s World Cup”, agregó Zuma, “Thank you Madiba”. Vi gente llorar. Seguro que Blatter tomó la decisión que tomó un poco por la plata. Pero qué sé yo: puede acabar siendo un gran acierto también a otro nivel. Si por un momento hasta me pareció que Joseph Blatter era capaz de tener sentimientos.

Qué fiesta. Esta gente está realmente orgullosa de lo que está haciendo, y lo está haciendo muy bien. Con Alex gritamos como locos el gol de Bafana Bafana. Mi amor por la humanidad superó, por mucho, a mi sentimiento latinoamericano. El sudafricano a mi lado me abrazó porque tres minutos antes le estaba diciendo que el ocho –un zurdo prolijo, con algún atrevimiento– era por lejos el mejor jugador de la cancha.

Poquitas horas antes habíamos estado en el bar-museo de Beatriz, en el corazón de Soweto, posiblemente el barrio más emblemático de todo el mundo –dice nuestra Lonely Planet– por su rol en la lucha contra el apartheid. Fafana, un hombre de nuestra edad, del clan de Beatriz, nos mostró las fotos del equipo de fútbol que dirige. El césped que se veía en la foto no era césped, era tierra con piedritas. Le pregunté cómo le gustaba jugar y respondió con birome y servilleta: 3-6-1. Los seis del medio consistían en un doble cinco y dos dobles-carrileros, un par por la derecha y un par por la izquierda. Quedamos en jugar un picado uno de estos días.

A Fafana, y a los obreros que nos castigan todas las mañanas 8 y media porque Marlene está queriendo terminar un cuarto adicional para su bed and breakfast antes del final de la Copa, les dijimos que si empataban no estaba mal. Parreira, creo, coincidió, metiendo un cambio a los 91.

En fin, ha sido un día inolvidable en un país que nos está tratando muy bien. Ahora ya en lo de Marlene, el lugar al que nos lleva el GPS cuando presionamos el botón “Casa”; Uruguay-Francia en portugués mientras esperamos el envío (chaw fan, chau mein, spring rolls, Amstels, helado) de Mr. Delivery, fabuloso servicio que planeamos importar a nuestras tierras.

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